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Vieilleries
[L'auteur]
Marlène TISSOT est venue au monde inopinément. A
cherché un bon bout de temps avant de découvrir qu'il n'y avait pas de mode d'emploi.
Sait dorénavant que c'est normal si elle n'y comprend rien à rien. Raconte des histoires depuis qu'elle a dix-ans-et-demi et
capture des images depuis qu'elle a eu de quoi s'acheter un appareil. Ne croit en rien, surtout pas en elle, mais
sait mettre un pied devant l'autre et se brosser les dents. Ecrira un jour l'odyssée du joueur de loto sur
fond de crise monétaire (en trois mille vers) mais préfère pour l'instant se consacrer à des
sujets un peu moins osés.
[Editions]
Mailles à l'envers, Editions Lunatique
En précommande,
sortie janvier 2012
Mes pieds nus dans tes vieux sabots bretons,
collection 8pA6 de
La
Vachette Alternative
Nos
parcelles de terrain très très vague,
Éditions Asphodèle, Collection Minuscule
disponible également via
Fnac,
Chapitre,
Amazon,
Place des Libraires
London Trip Diary, At Home Editions
disponible via
Celui qui préférait respirer le parfum des fleurs,
collection 8pA6 de
La
Vachette Alternative
[Parutions en revue]
A la dérive -
L'Angoisse -
Charogne - Chos'e -
Coaltar - Dissonances -
Interlope -
Interruption - Katapulpe - L'Autobus - Les Cahiers d'Adèle - Levure Littéraire - Mauvaise graine -
Microbe - Magnapoets - Nouveaux Délits -
Poésie/Première - Revue Squeeze - Traction Brabant - Trace écarT -
Le Zaporogue
[Participations]
CroutOthon -
FPDV -
Le Quotidien des Martyrisés - Les 807 -
Les Etats Civils - Les Histoires Noires - OnLit - Sistoeurs.net - Vents Contraires - Vous dites ?
[Email]
marlene.tissot@gmail.com
[Marlène ailleurs]
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On Lit
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Vents Contraires
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Perdu Frida
| De la lumière
ne sort rien de vraiment bon à part la nuit. Une nuit opaque,
d’un noir d’ardoise. Et le silence épais. Oppressant…
Ian ne se souvient plus très bien comment tout cela est arrivé.
Comment il s’est retrouvé là, coincé par-delà une muraille
invisible. C’était juste après de l’expo. Un obscur peintre
hollandais du XVIème. Pas vraiment sa tasse de thé. Frida et lui
s’étaient arrêtés au troquet d’à côté en sortant. Il avait
besoin d’un remontant. Elle avait préféré la mousse crémeuse
d’un chocolat chaud qu’elle lapait délicatement entre deux
exclamations admiratives au sujet de ce hollandais, comment
s’appelait-il déjà ? Accoudé au comptoir, Ian l’écoutait d’une
oreille distraite, laissant parfois échapper une moue
dubitative.
Tu n’as pas aimé ? avait demandé Frida. Il s’était contenté de
hausser les épaules, conscient qu’il risquait de se retrouver
dans de sales draps s’il en disait trop. Frida avait insisté,
argué que l’artiste était un maître incontesté dans l’art de
peindre la lumière. Agacé et vaguement jaloux, Ian avait
rétorqué qu’il préférait de loin les ténèbres à cette fichue
lumière. Alors, elle avait posé sur lui ce regard, un regard en
forme de blessure, s’était apprêtée à lui dire quelque chose
puis avait probablement jugé inutile de gaspiller sa salive. Il
s’était senti stupide, maladroit, cruel. Avait été pris d’une
irrépressible envie de déposer un baiser sur sa petite bouche
rosée pour se faire pardonner. Il s’était penché vers elle.
C’est à ce moment-là que tout a basculé.
Ian s’est senti tombé, longtemps. Une chute au ralenti, comme
lorsqu’Alice dégringole dans le tunnel. Comme lorsqu’on tombe
dans le sommeil profond, happé par la grande gueule noire d’un
mauvais rêve. Et depuis, plus rien.
Chaque chose semble figée, coulée dans la résine d’un paysage
immuablement sombre, peint au goudron épais. Ian se demande ce
qu’a bien pu ressentir Dorian emprisonné dans son portrait. Il
hurle, mais personne ne l’entend. Personne ne viendra le sauver.
Il sait qu’il a perdu Frida. Pour de bon. |
Ce petit texte était à l'origine
écrit pour figurer sur le Blog d'Aglaé Vadet, dans le cadre d'un petit jeux
d'écriture. L'histoire devait comporter les 10 mots suivants : Muraille,
draps, rosée, rêve, salive, ardoise, comptoir, silence, regard, blessure.
Et débuter par cette phrase :
"De la lumière ne sort rien de vraiment bon à part la nuit".
Il devait également s'inspirer de
cette image :
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